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Ce tissu souple qui s’étire autour de nous, se froisse, se tend, parfois se déchire. Chaque Arcane est une nuance, un pigment déposé sur la toile mouvante de nos vies.
On croit questionner l’avenir ; en réalité, on interroge l’épaisseur de l’instant. Le Temps, lui, ne dit rien. Il écoute. Il attend qu’on le regarde autrement.
L’Arcane XII suspend le monde, étirant la seconde jusqu’à l’immobilité. L’Arcane VII, au contraire, l’accélère, comme une roue happée par l’élan. L’Arcane XV le densifie, le rend brûlant, lourd à porter. Quant à l’Arcane IX, il l’éclaircit, l’affine, jusqu’à ce que le temps ne soit plus qu’un fil tendu dans la nuit.
Ce qui circule en nous, c’est la couleur qui nous traverse. Parfois la palette s’assombrit, saturée d’encre et de nuit. Parfois elle s’ouvre, pâle, translucide, comme une aube encore hésitante. Le tarot ne promet rien. Il ne guérit pas. Il ne choisit pas à notre place.
Il révèle.
